Foz do Almonda Folheado lentamente no hipermercado. Saboreado.
Lentamente. A despertar a vontade de o levar. Ler.
Um velho que escreve, sobre um Zézito, ele próprio.O reencontro do fim com o principio?
eis a pergunta metafísica escondida na simplicidade dos verbos e na fuga ao adjectivo inútil. Como se num mesmo tempo e no mesmo espaço o Zézito e o avô Jerónimo, fossem hoje em 2006 um só, e se tivessem encontrado, unidos, fundidos, para cuidando das barrãs, contemplar as estrelas.
Na pequena Azinhaga, o Mundo.
O livro.
Saboreado, página a página. A pedir: Lê-me, leva-me.Compra-me.
São coisas daqui. As oliveiras e as figueiras. Os figos secos e o pingo-mel. O Paúl do Boquilobo a meia dúzia de quilómetros da Azinhaga do Zézito, ou do Velho Sábio, Saramago.
O Almonda. O nosso Rio Almonda. Inundando a Terra. Abraçando o Tejo Grande.
São coisas daqui. Dia a dia, passamos por elas. (ou passam por nós?)
Escritas pela mão do velho sábio. Um Zézito igual a todos os Zézitos das Azinhagas todas e na dureza vivida se fizeram Homens, Josés. Um Saramago que se fez Escritor dos Mundos, um Nobel, a escrever coisas daqui.
Que sorte.
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