...peço desculpa, leitores, pela irregularidade na escrita das canhotices.
É tempo estival e entre uma ida à praia, é tempo de descansar. Nem que seja por aqui, junto ao Almonda, com o jornal na mão, imperial e caracóis na mesa.
Das canhotices que ficou por escrever?
Podia ter escrito de um país sobressaltado pelas notícias da pandemia da gripe que ocupa diariamente os primeiros 15 minutos dos telejornais: os números, a lavagem das mãos, o Tamiflu à venda internet, a vacina, os planos de contigência.
Podia ter escrito dos dramas que assolam essa terrível incerteza em que está rodeada a morte de Michael Jackson e claro, já se sabe, artista que se preze, tem sempre uma morte misteriosa, às tantas vai-se a ver e se calhar ainda não morreu, anda disfarçado a beber gin tónicos na companhia de Elvis Presley, que como se sabe, é um tipo que muito provavelmente ainda está vivo.
Podia ter escrito dos dramas do losango táctico do benfica, dos golaços do saviola, do cissoko do porto que já tem dentes para jogar no Lyon, aquilo devia ser marosca do milao para baixar o preço, mas o pinto da costa sabe-a toda.
Por falar em pinto da costa, ocorreu-me à lembrança o ar inocente e pueril de isaltino saindo do tribunal de Oeiras, coitado do homem, remetido a autarca, quando se sabe que se fosse taxista em geneve, outro galo cantaria, abençoado sobrinho que deixaste este país de invejosos.
De invejosos mas valentes como o Alberto João, especialista no consumo da poncha, armado em ditador tropical, a coisa até não seria grave, se alguns não andassem por aqui a repetir as mesmas ideias, filhos da puta ressabiados do fascismo, prontos para a vingança.
A imperial está meia.
Entretanto pego num jornal local e leio que um presidente de Câmara de uma cidade romena geminada com Torres Novas, tem como grande ambição desta geminação a construção na sua cidade romena de duas ou três rotundas como viu em Torres Novas e percebemos que o deslumbramento euro-saloio é coisa que afinal ultrapassa fronteiras e chega longe, longe, longe...
Nos jornais da terra descubro que o PS já se dá ao luxo de apresentar os candidatos autárquicos por um simples e-mail para as redacções dos jornais, talvez enviado de um magalhães, deste ps local já sabíamos que dali não há ideias, desconhecíamos que receassem ser apresentados publicamente, afinal estão retidos ao amen presidencial do mayor local.
Acabou-se a festa pá, mas há música na Praça!
Por enquanto ainda estamos deslumbrados com o foguetório das festas do almonda.
(Bebe-se mais uma imperial na esplanada jardim, pede-se mais um pires de caracóis. Ali ficam longe as contas do banco, os empréstimos, as garantias, os juros, o pagamento especial por conta ao estado, o IVA, as facturas da luz, dos telemóveis, a carestia, o subsídio de emprego, o postal do centro de emprego, o estágio anunciado em primeiro página entre ministro e presidente de Câmara que serve para limpar estatísticas, o recibo verde, o trabalho temporário, a mulher a dias com dias cada vez mais livres, o jardineiro biscateiro sem biscates, bebe-se mais uma imperial e já estamos a gastar mais do que devíamos, breve vêm os livros para a escola dos putos, os ténis, os fatos de treino, a farmácia, os comprimidos que não se tomam, a reforma que é uma treta, os cinco euros à hora que se cobram à porta do centro de saúde, as propinas do puto que vai para a faculdade, as propinas do mestrado de bolonha, isto é uma terra de mestres, dizem que é a europa, e a gente de boca aberta a ver rebentarem-nos os foguetes, parecem figos espetados...então queres mais uma? vai mais um pires de caracóis? aproveita afinal o que sabes lá tu do ano que aí vem!)
Fatalmente as folhas de Agosto e Setembro cairão do calendário: Quando as folhas começarem a cair nos castanheiros da avenida, já não haverá caracóis.
Vamos ver as nessa altura como estão as nossas contas.
E as nossas vidas.
2 canhotices:
Boa análize da realidade que actualmente se vive.
Bom texto.
Com um texto destes até dá vontade de atar um laço "daqueles" ao pescoço...
Que derrotismo...
Faz-me lembrar aquele poema de Pessoa
"(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)"
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